¿Dónde estará el ingrediente con el que alguien pueda hacerse un poco más poeta? Como receta, al menos a mí, no me ha servido atravesar el barrio por la vereda de la sombra fría. Tampoco me ha servido lucir ese aire cimarrón que me aleja de la vida que pasa, ahora mismo, por la calle. Ni siquiera ha dado fruto el repetido cambio de postura ni enrolarme como mensajero de la esencia...
¿Donde estarán los aromas del pasado, los restaurantes baratos con olor a calamares fritos, las acciones despojadas, los amores desgarrados y el ocio lubricante de ideas? ¿Dónde será la fiesta esta noche? ¿Dónde estarán la fascinación y la melancolía? ¿Qué antiguo invierno se habrá llevado los sueños? ¿Cómo me habré hecho la cicatriz que traigo de otras vidas?
